Comme des charançons
Ils sont tous venus faire
D’une stupide guerre
La macabre moisson
Pour toute faucille
Ils ont des fusils
La folie pour toute raison
Commence la bataille
O Funèbres semailles
Bonnes en toute saison
Et les voilà qui gisent
Pauvres corps amochés
Après s’être fauchés
Sur la plaine grise.
