Regardez-les ces ratés, ne dirait-on point
Quand ils ouvrent les bras quand ils crispent les poings
Que ce sont des crucifiés qui se plaisent à
Chercher sinistrement je ne sais quel Golgotha
Ces petits jésus, victimes d’un sort inique,
N’ont pas croisé les Simon ni les Véronique,
Ni bras à porter leur fardeau les ont aidés
Ni main leur a essuyé leurs fronts fort ridés
Seuls, ils s’en vont, rêveurs, inventer des Dieux
Salvateurs -Les ôter à leur destin odieux
Ne serait pourtant que leur rendre justice-
Mais
Tout ce dont ils rêvent et tout ce dont ils croient
Leur courbe le dos sur le chemin de croix
Et n’est que le triste instrument de leur supplice
Quand ils ouvrent les bras quand ils crispent les poings
Que ce sont des crucifiés qui se plaisent à
Chercher sinistrement je ne sais quel Golgotha
Ces petits jésus, victimes d’un sort inique,
N’ont pas croisé les Simon ni les Véronique,
Ni bras à porter leur fardeau les ont aidés
Ni main leur a essuyé leurs fronts fort ridés
Seuls, ils s’en vont, rêveurs, inventer des Dieux
Salvateurs -Les ôter à leur destin odieux
Ne serait pourtant que leur rendre justice-
Mais
Tout ce dont ils rêvent et tout ce dont ils croient
Leur courbe le dos sur le chemin de croix
Et n’est que le triste instrument de leur supplice
